“hay cosas que se escapan

y cuanto más lo hacen, más importan;

hay palabras que rompen el lenguaje

tratando de encontrarnos

y recuerdos que azotan nuestra voz

hasta que salta el ansia”

OSCAR MARTÍN CENTENO

*

 ::gracias::por tu lucidez de funambulista
::gracias::por tus versos como estrellas
 ::gracias::por darme alas. y fe. y fuego.

.

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EL JUEVES 27 de MARZO

EN EL CAFÉ EL DESPERTAR

calle Torrecilla del Leal nº 18,
metro Antón Martín

RECITAL DE POESÍA

de
Bárbara Butragueño

*

.

Este jueves 13 de marzo, a las 20:00 horas, en el Centro de Arte Moderno (C/ Gobernador, 25) se presentará el libro “Volver a Cortázar”. Intervendrán Rosalba Campra, Mariángeles Fernández (enorme cronopio) y Nieves Vázquez.

Volver a Cortázar es la memoria del Encuentro “Veinte años sin Julio Cortázar” que se celebró en Cádiz del 3 al 5 de marzo de 2004 con motivo del vigésimo aniversario de la muerte del autor.
Contiene las conferencias y mesas redondas que se celebraron en la Universidad de Cádiz y representa una visión caleidoscópica del autor argentino y de su obra a través de los análisis críticos y los testimonios de quienes lo conocieron y trataron.

www.centrodeartemoderno.com / www.libreriadelcentro.net. / www.galeriadelcentro.com

.

.

La luz redondea mi vientre;

yacen a sus costados,

mis manos abiertas,

casi violadas,

rezumando la triste ternura

de quien no entiende.

Yo nací muda.

No viví guerras ni catástrofes,

y mis manos no han tocado

los huesos tristes de los muertos.

Todo cuanto sé

habita el vacío

que cubre la distancia de las cosas

            pues sólo conozco

la violencia de las flores,

la lava fría y soterrada

del lenguaje.

Soy ceniza en el viento abrasado que no soy.

Mi voz es yema del poema,

espacio intermedio entre la palabra y yo,

sin vocación de fuego.

sin cualidad de nada.

Cómo explicarle a mis manos

que nunca curarán la carne de los hombres

Cómo decirlas que el único elemento

que les es propio

es sólo magma de la nada,

eje del aire

que

nada

salva.

.

.

Una vez más

te marchas,

deshabitando

los ángulos del aire.

Desnuda,

sólo me queda cobijarme

entre las costillas

de esta oscuridad que soy sin ti.

Ahora, la luz,

como una caña hueca,

retumba al chocar contra las cosas;

y es así que el mundo me azota

para que yo te vibre

con mi cuerpo golpeado,

condenada a darte forma,

nota eterna.

Bajo tu nombre

el vacío crece

como dulce liquen venenoso.

.

EL LUNES 7 de ENERO

EN EL CAFÉ LIBERTAD 8

calle Libertad nº 8,
metro Chueca

EXPOSICIÓN DE PINTURA
Y
RECITAL DE POESÍA

de

Bárbara Butragueño

*

con intervención del poeta y pianista OSCAR MARTÍN CENTENO

/ exposición de pintura del 2 de enero al 31 de enero de 2008 /

.

.

hay un campo sembrado de clavos

en las palmas de mis manos

.

pero toda caricia

                        es vana

porque el verbo vacío

nunca

es

carne

.

.

Somos animales de deseos,

móviles de sed que pendulan y se orbitan.

 .

Horadados de sequía

y negación

y lucha;

en víspera de todo

nos hallamos,

nos reconocemos

fácilmente

pues tenemos

manos grandes

para excavar

en la memoria

y un corazón incendiado

de sed infinita.

 .

Llevamos la búsqueda inscrita en la mirada.

.

Nada nos puede salvar

de nosotros mismos.

.

.

A veces creo que sólo leo para leerte,

para recitarte poemas que me hicieron pensar en ti

porque leí para pensarte,

para poder tocarte

aunque sea

en un mísero folio

.

.

(Te midieron en sed, culpa mía.)

.

.

Hoy algo arde en mis manos como un bosque.

.
.

.

Qué sentido tiene

que mi sexo aún te nombre

si la sed es cólera interminable

cubierta de cal

y espanto.

.

 .

La soledad es una rama incendiada

que se agita

fecundando lo oscuro

.

y aunque trepo

por las brasas

de mi cuerpo solo,

no hay soledad sino ausencia.

.

.

.

.

.

hoy

.

por fin

.

te abres

.

.

.

te abres

y eres todo lo que

ciegamente se derrocha

.

todo cuanto se aniquila

sin remedio

para cobrar sentido

en el momento mismo

de su muerte.

.

.

.

.

hoy eres tú

.

eres tan indisolublemente tú

y todo en este instante,

que te drenas a través

de todas las cosas

y vas dejando

pequeñas muescas en el aire

para recordarte lo necesario

de esta tarde de fibras de luz

y transparencias,

de este segundo en el que

por fin

tomas conciencia del silencio

para ser silencio 

y dejas de orbitarte

para ser todo

cuanto te conforma

y contradice

.

.

.

.

hoy

.

más que nunca

.

tus manos dan fe

de todos tus intentos fallidos

de ser viento

.

porque tú no eres viento

ni furia

ni tormenta

.

.

tú eres vocación obstinada de ausencia

.

.

tú das testimonio de la luz

desde el centro mismo de la noche

.

.

.

EL LUNES QUE VIENE :

17 de septiembre
 

EN LA BIBLIOTECA de LATINA  ANTONIO MINGOTE

c/ RAFAEL FINAT 51

((A LAS 19.30 h))
 

 
RECITAL DE POESÍA DE
 
Bárbara Butragueño
 
 
  
coordinado por la RED DE ARTE JOVEN de la COMUNIDAD DE MADRID
 
 
 
  

en esta hora

en la que el pánico araña

las ventanas

en la que el tiempo

es un hombre desnudo

con zapatos grandes

yo le tiendo mi mano al frío

.

.

los muertos pulsan la noche

y el viento suena como un instrumento oxidado.

.

mis manos tejen un silencio lento y azul.

.

a mis pies, una cajita de renuncias.

.

me adormece la cadencia de la duda.

en mi pecho, una estepa blanca, inmensa,

los bolsillos llenos de paciencias

y el folio intangible

y el viento. 

.

señores, llevo el corazón herido de tiempo,

no me dejen caminar por ahí como si tal cosa,

protéjanme de la porosidad del día,

de este perímetro de tarde que se contrae

como espuma de cerveza.

.

 .

mañana es tan lejos como nunca.

la vida no es más que un otoño de lenguaje.

.

.

Yo escribo tu nombre en mi vientre

con la cólera del alba.

Te pronuncio sin remedio

y tu eco forma pequeños depósitos

de materias vagas y luces.

Todo cuanto dominas te rinde

un extraño culto de brumas.

Pareciera que algo te arrastrara

a donde la luz redime.

(En tu cuerpo todo es expiación

y claridad y enjambre)

.

Pienso en lo difícil que me resulta

deshacerme de ti por las mañanas,

sobre todo cuando afuera hace frío

y los coches se llenan de escarcha

y las avenidas se cubren de pequeñas islas

donde detenerme a date forma.

Porque yo te pienso desde arriba.

Desde un ángulo insano

te voy hilvanando y tú

te ofreces,

te arqueas entre mis manos,

te combas como llorándote

y yo camino arrastrándote bajo mis pies,

incrustándote en cada aliento, en cada grieta,

te voy llevando por cualquier parte,

llamo a los timbres    oigo voces que no son la tuya

y te invento a partir de hojas y semáforos,

una niña en un portal   un guante sucio   cualquier cosa.

Paso las horas esperando alguna anticipación,

una mano   un gesto   algo que romper,

pero sólo puedo seguir buscándote

hasta la nausea, aunque no quiera

te busco y tú me vibras desde otro tiempo,

como si una gasa lo envolviese todo

te vas cediendo desde algún lugar

y suena una música como de lluvia,

algo indecible,

y sé que estás allí,

al otro lado de mis manos,

condenándome.

.

el tiempo pasa de lado. yo tirito.

me siento traicionarme, robarme vientos a escondidas.

desde una esquina de mí urdo planes en mi contra. me tarareo para no pensar.

un zumbido permanente hace que nada se detenga pero a su vez impide que nada pueda comenzar.

.quiero volverme.

-de ahí el caos-

((en mi vida no hay comienzos))

.

Esta mañana recibí un gran regalo. En la primera página había un poema para mí.

:::: catorce horas después… sigo sonriendo ::::

Colas de gato en la cabeza,
incendias los mapas que escribes
con tus manos delgadas.
Y en la madrugada
dibujas
tu corazón
en
los
muros de la ciudad.

Gracias Berna

[ http://lamiradaoblicua.bitako.com/ ]

 :::: El otro día encontré esta noticia en un periódico digital … 

Un hombre sobrevive a la descarga de un rayo gracias a una chincheta que llevaba clavada en una zapatilla.

Vi una fuerte luz y la electricidad corrió por mi cuerpo desde la cabeza a los pies. Me quedé sin respiración y pulso durante unos segundos”. Las declaraciones del italiano de 44 años Bruno Mazzota, tras ser alcanzado por un rayo, son sorprendentes. Salvó su vida gracias a una chincheta que llevaba clavada en el zapato. Milagrosamente, el metal del pequeño objeto hizo que la descarga eléctrica se desviase hacia la tierra

el año pasado, alguien que desconozco (por ahora) colgó esto en su blog, [ http://viajesinzapatos.blogia.com ], yo lo descubro hoy (gracias mariana por mostrármelo)

hay una mujer en mi ciudad

que pinta las paredes

con sangre negra

hay una mujer en la ciudad

que va dejando trozos de corazón

clavados de las paredes

con

chinchetas

…mi parte…

(( somos lo que recordamos que somos ))

.la vida es un arte de memoria.

…y ahora, reflexiones necesarias de .waking.life.:

• they’re two kinds of suffers in this world: those who suffer from a lack of life and those who suffer from an over-abundance of life (I’ve always found myself in the second category)
• which is the most universal human characteristic? fear or lazyness?

[traducción en comentarios] 

• The idea is to remain in a state of constant departure while always arriving.

•  Its like if you come to this planet with a crayon box. You may get the 8 pack or the 60 pack, but it’s all in what you do with the crayon you’re given. I´m not worried about colouring outside the line.

• We are irrissistably drawn into that almost-orgiastic state created out of death and destruction, all of us!

• Who you are is determined by the free choices you made. But is freedom just a matter of probability?

• A simple mode of control: making us feel pathetic, small… so that we, willingly, give our sovereignty, our freedom, our destiny. We are being conditioned in a mass scale, start challenging this corporated slave state!

• ((r.e.f.u.s.e   t.o.   s.u.b.m.i.t.t.))

[para leer las pseudo-traducciones, pinchad comentarios]

adorado julio,
me condenas a buscar incesantemente,
a practicar extraños rituales de lluvias y paraguas.

ningún atasco será lo mismo. ningún conejito blanco.

.nada.es.casual.

No me gusta tener cuchillos cerca.

Me imagino clavándomelos y siento frío.

Me aterra pensar que tengo que ir a comprar leche (mi gato dice que son cosas de las nubes)

Sigo aterrada.  Demasiada ceniza.

Leo a Berna como buscando algo, una grieta, una exhalación.

Acierto.

“No hay paz, ni podrá haberla
hasta que haya aprendido
a verla en el centro mismo del espanto“

(Berna Wang)

no sabes nada del viento, me digo

no eres más que yo

cuando me doy cuenta de mí

desde abajo

((lluvia de geometrías))

_bienvenidos_

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