J.

 

 

 

* * *

.

Cada día despierto un poco más al fondo:

ordeno mis tareas, me desgrano en pequeños cometidos

que apuntalan mi existencia como si, a cada paso,

fuera a derrumbarse

.

pero hay algo errado en el batir del movimiento,

algo que me impide saborear gloriosa

mi pequeño abismo incontenible:

 .

…………nada alcanza a curar la herida que te nombra

…………nada, y ni siquiera el óxido del tiempo,

…………te devuelve al lugar del que viniste.

 .

 .

* * *

 .

 .

No es que aún te quiera

es que no quererte

me resulta infinitamente,

una y mil veces,

más doloroso.

 .

.

* * *

 .

 .

La niña de las puertas tiene pesadillas cada noche.

A veces, haciendo carne el pánico que la acecha insistente,

se despierta exhausta, quebrada como un junco, abierta de par en par.

 .

Entonces, arropada por la crisálida humedecida que la vigilia ofrece,

comienza a recordar

.

y es, sin embargo, en el recuerdo

donde todos sus monstruos, juntos,

la devoran.

 .

 .

* * *

 .

.

Quisiera arrancar, de una vez por todas,

ese odioso catálogo de pequeñas cosas

que te nombran en silencio, a cada paso.

 .

Quisiera olvidar tu nombre y tu recuerdo,

la manera en que, incauto, te regalabas

a la más temible de las fieras,

 

borrar las noches que abandonábamos

a la intemperie, ajenas al amor que profesábamos

 

…………. y que sólo exista, al fin, la herida abierta

…………  una herida  sin nombre ni sangre que la incendie.

.

.

 * * *

foto: barbarabutragueño/sigüenza2009

8 thoughts on “J.

    1. chincheta Post author

      a falta de más información, por puro aburrimiento, me aventuro a contestarte.

      me alegra ver que el hombre sigue teniendo una tendencia natural hacia el trofeo vacío, la moneda falsa, la categorización.

      si consideras que soy egoísta por escribir de mí, me reafirmas: no me gusta la poesía oficio, la poesía voy-a-escribir-un-poema-sobre-los-campos-de-castilla, la poesía por encargo, la poesía auto-impuesta.
      yo escribo para purgarme. lo que necesito purgar se encuentra dentro de mí. por eso tengo que hacer palanca (desde mí).
      y sí, creo que el ser humano es profundamente egoísta. y creo que en la poesía no lo es menos.
      así que si quieres mantener una conversación acerca del egoísmo, yo encantada. me enriquece contrastar opiniones.

      pero estaría bien que te esforzaras en suprimir las faltas de ortografía (una mente tan privilegiada, capaz de emitir una opinión tan sólida como la tuya, no dudo que sea capaz, por poco que lo intente)

      B.

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      Reply
  1. José Luis

    Querida niña (con monstruos): sólo espero que el futuro te permita afilar tu pluma y seguir luchando contra tus demonios de esa manera hermosa como lo haces. Escribir, efectivamente, es una purgación tan terrible como un masaje con ortigas. Ahí, en la escritura, está el tormento e, igualmente, el doloroso placer.
    No cambies: a algunos (recientes y con poco trato, eso sí) nos gustas tal como eres.
    Otro día (bis a bis) charlaremos del egoísmo: coincido contigo en todo.
    Nos volveremos a ver. Seguro.

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  2. isabel

    yo pienso que alguien que es capaz de expresar esto más que egoísta es generos@. decir lo que se siente muy dentro no es fácil, y además tener el valor de compartirlo es hermoso. además bárbara tiene una forma de usar el lenguaje que consigue contactar con el interior de muchas muchas personas, lo cual es una herramienta valiosísima para esas otras personas, que se sienten comprendidas, y consecuentemente, menos solas. yo no veo el egoísmo en ningún sitio, más bien creo que habría que agradecer sus letras.

    de hecho: gracias, bárbara.

    mua!

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  3. Martin

    writing

    often it is the only
    thing
    between you and
    impossibility.
    no drink,
    no woman’s love,
    no wealth
    can
    match it.

    nothing can save
    you
    except
    writing.

    it keeps the walls
    from
    failing.
    the hordes from
    closing in.

    it blasts the
    darkness.

    writing is the
    ultimate
    psychiatrist,

    the kindliest
    god of all the
    gods.

    writing stalks
    death.
    it knows no
    quit.

    and writing
    laughs
    at itself,
    at pain.

    it is the last
    expectation,
    the last
    explanation.

    that’s
    what it
    is.

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  4. Horacio Beascochea

    Bárbara: Me pareció excelente, sobre todo eso de:

    Quisiera arrancar, de una vez por todas,

    ese odioso catálogo de pequeñas cosas

    que te nombran en silencio, a cada paso.

    Saludos desde Neuquén, Argentina

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  5. Mercedes Orden

    ” .

    No es que aún te quiera

    es que no quererte

    me resulta infinitamente,

    una y mil veces,

    más doloroso.”

    Que triste y real se me hace leer eso. Te felicito por tus palabras.
    Mis saludos también son argentinos.

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