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el medio

 

 

 

 

El medio es un lugar que desconozco.

Desconozco su paz, su pan, sus orillas pacientes,

el sonido aplacado del musgo que brota en su centro.

 

Desconozco la hiedra amarillenta

que florece con delicadeza del cuerpo

del que asume lo que le es dado

y no espera

ni canta

ni tiembla

ni es herido de muerte por la ínfima, leve exhalación

que se derrama del pecho retráctil y manso

del gorrión de la mañana.

 

Desconozco cómo fui a parar aquí.

Aquí, donde el pájaro de la indiferencia

canta uno a uno, suavemente,

los hallazgos

y, así,

crea el día.

 

Aquí, donde la turbieza es patria

y la patria: orfanato, desapego, bocanada insustancial.

Luchando por el llanto regular, el tacto regular,

la vida regular para que no duela, cadáver

de mí misma, cadáver

del fiero esfuerzo de no esperar,

del aquietamiento obligado, del amor dividido,

del miedo. Del miedo

a no ser bastante.

Del miedo a que no sea suficiente.

Porque, quizá, este país calcinado

sea lo único que mi cuerpo entiende por amor.

Quizá mi pecho no conozca más idioma

que el diluvio.

 

Terror a verme

perpetuamente obligada al punto medio

sólo para evitar la derrota,

el paisaje incendiado de la expectativa.

 

Merece, acaso, la pena

cercenarnos para sobrevivir,

hundir el alma en lo terrestre

y sentir a media voz, amar

a media voz, ganar

ya sólo a media voz

batiendo una victoria insípida entre las manos

cuando el último brillo de nuestra boca

intacta, perfecta, regular,

se apague con desdén y sin remedio.

 

Desde cuándo sobrevivir

se ha convertido

en algo tan importante.

 

 

 

foto: bárbarabutragueño 2012

 

aurea mediocritas

 

Imagen

 

 

 

Como cada mañana, se levanta,

ordena sus cabellos como un gorrión

adormecido ahueca sus plumas

y observa cómo la luz se tiende

con doliente piedad sobre su piel.

 

Distraídamente

repasa con los ojos sus heridas

mientras recorre, uno a uno, los años

que en su regazo ya se hinchan

como rebosantes flores venenosas.

 

Hoy, más que ayer,

el pasado se le anuda al cuello

como un animal acobardado

y por un momento,

por un preciso momento, la luz,

con desconsolada franqueza,

le permite sentir en toda su profundidad

el abismo, la lejana oquedad

desde la que se ha terminado acostumbrando

a contemplar el mundo.

 

 

Que no os engañen sus mejillas incendiadas,

que no os confundan las flores de sangre

que, con fiereza, le parten en dos el rostro:

su cuerpo lleva una eternidad deshabitado

y cada noche yace secretamente,

amontonado e inútil,

como vieja ropa humedecida.

 

Durante todo este tiempo

el miedo ha soplado con fuerza,

tejiendo en ella una vasta red

de grutas y pasadizos,

y ahora,

ya hueca,

ya horadada por un desamparo indecible,

sostiene enternecida su presente y su pasado,

mira con detenimiento

ese órgano ulcerado que es su vida,

y con precisión de cirujano le practica

una incisión en un extremo.

 

El órgano,

majestuoso,

relincha en plena florescencia

y comienza a exudar, sigilosamente,

el futuro y su brumosa claridad.

 

Ella recoge con delicadeza

el efluvio entre sus manos

y besa, una por una,

a todas las personas que no será,

y besa, uno por uno,

todos los sueños que no verá cumplidos

y que ramificaban

en la bóveda de su pecho

insufriblemente.

 

Y los deja marchar

 

y se pide perdón,

con la vida

ya lacia

entre las manos.

 

Libre.

 

 

 

foto: bárbarabutragueño.2010.lisboa

Este miércoles 2 de abril: recital espectáculo con Sara R. Gallardo y Federico Ocaña (Teatro Corral de Comedias, Alcalá de Henares)

 

Poesía en el Corral

Miércoles 2 de abril de 2014
19:30 h cierre de puertas
Entrada libre hasta completar aforo

Dirección: Francisco José Martínez Morán
Duración aproximada: 1 h.

Tres jóvenes poetas nos ofrecen una estimulante muestra de su obra: un evento clave para comprender los nuevos horizontes de la literatura que está por venir.

Sara R. Gallardo
(Ponferrada, 1989). Licenciada en Periodismo por la Universidad de Valladolid, en la actualidad cursa el máster Teoría y Crítica de la Cultura en la Universidad Carlos III de Madrid. Su primer libro se titula Epidermia (El Gaviero Ediciones, 2011). Ha escrito la obra para danza y teatro Pielescallar, llevada a escena por el Ballet Contemporáneo de Burgos en 2012. También ha formado parte de antologías como Tenían veinte años y estaban locos (La Bella Varsovia, 2011) y Erosionados (Origami, 2013).

Federico Ocaña
(Madrid, 1990). Miembro de la Red de Arte Joven de la Comunidad de Madrid, en 2009 gana el VI Certamen de poesía al instante. Ha publicado Desprendimientos (Amargord, 2011) y colaborado con revistas literarias y culturales de España e Iberoamérica (La sombra del membrillo, Cuadernos del matemático, Heterogénea, Tarántula). Participa en recitales de poesía en el marco de Expoesía-Feria del Libro de Soria, La Noche de los Libros (2013), Poetry Perfomance Abend (Berlín, 2012)… Licenciado en Filosofía, ultima estudios de Lenguas Modernas y trabaja como profesor de alemán y traductor.

Bárbara Butragueño
(Madrid, 1985). Abogada, ilustradora y miembro de la Red de Arte Joven de la Comunidad de Madrid. Con su primer poemario, Naufragios diminutos, quedó finalista del Premio Adonáis. Con No sabes nada del viento, fue finalista del Premio Nacional de Poesía Joven Félix Grande (2008) y del Certamen Internacional de Poesía Joven Martín García Ramos (2008, 2010). Después escribiría La luz que dice (plaquette), Incendiario (Editorial Polibea, 2013), y Casa útero (finalista del III Premio de Poesía Joven RNE y del XXIV Premio de Poesía Cáceres Patrimonio de la Humanidad, 2011), que publicará la Editorial Calambur.

Reparto

Directora Helena Lanza
Actores Helena Lanza y Alberto Alonso

Violonchelista Elvira Hernández
Audiovisuales Diego Fernández

Ficha artística

Organiza Corral de Comedias de Alcalá de Henares
Coordinador Francisco José Martínez Morán

Agradecimientos especiales a Francisco Peña, José Manuel Lucía, Beatriz Martínez y Eugenio Caro

Web: http://www.corraldealcala.com/temporada/ficha.php?id_obra=786

 

beati pauperes spiritu

 

bárbarabutragueño2009

 

[…] porque la mano de mi Dios me tocó,

porque me ha dicho que cantara:

por eso canto.

DÁMASO ALONSO

 

 

 

 

Hace tiempo que Dios no me pide que cante.

Hace tiempo que no escucho a Dios.

El fluido, la masa compacta que unía su voz con la mía

se ha ido licuando,

minuto a minuto,

y ahora apenas nos separa

un fino hilo de líquido negruzco,

un tedioso cordel de estaño roído.

 

Cada día me cruzo con personas,

me cruzo con sus cuerpos,

con sus miradas bajas,

y yo sé que ellas saben

que hace ya tiempo

que Dios no me habla,

que hace ya tiempo que Dios

no me pide que cante.

 

Yo sé que ellas saben,

con absoluta certeza,

que orar se me antoja ya

un triste soliloquio de voz mullida

y cuerpo tendido sobre la cama

como un puñado de ropa vieja.

 

Y yo sé que ellas saben

que la voz se me ha ido combando

como una rama mojada

hasta quebrárseme,

como si la muerte fuese

un pesado pájaro parduzco

que cada mañana, a la hora punta,

viene a posarse

sobre un extremo de mí,

contemplativo y arrogante,

para astillarme la voz y la herida.

 

Los niños juegan a mí alrededor

haciendo girar el mundo

y no saben que el mal y el bien,

la muerte y la suerte

son piedras casi idénticas,

guijarros relucientes

que yacen en el paladar del río

esperando que alguien los arroje.

Obsidianas tan bellas,

tan hondas e insondables,

que al mirarlas uno siente

como si estrechara con vehemencia

el pecho roto de la vida.

 

Y ahora este silencio abisal avanza

cubriendo los objetos con su espuma turbia

como si el final del mundo se acercase.

Y aquí estoy yo,

respirando dificultosamente,

paralizada de horror al advertir

el vacío interminable de mi pecho que,

en creciente bullir,

me ha arrinconado el corazón

en la garganta.

 

 

Hoy me tumbaré en la cama,

tenderé mi pecho tuberoso y su vacío

y volveré,

inopinadamente,

a hablar a Dios.

 

Me tenderé a esperar

el calor opaco y sordo,

como de fieltro rozando,

de la certeza.

Y volveré a preguntar

para qué.

Para qué, Dios, la bondad,

para qué, Dios, la fe,

para qué, Dios, la vida.

 

Para qué, si los hombres

de sangre ennegrecida y corazón vidrioso

caminan por la tierra más erguidos

y más ufanos,

rosados y refulgentes

como bebés de parto suave.

 

Y nosotros,

con la piel tensa y amoratada

y el andar torcido,

expectoramos con fuerza

la vida y sus preguntas,

y nadie, nadie nunca

nos responde.

 

 

 

 

foto: bárbarabutragueño oviedo2009

última presentación de Incendiario + recital: ¡este sábado!

recital 6 de julio 2013

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Sé que muchos os quedásteis sin poder comprar el libro el día de la presentación del Ateneo, sé que otros os quedásteis con ganas de escuhar más poemas, y sé que otros tantos no pudísteis venir… Así que he buscado una solución: una nueva presentación de Incendiario, con más ejemplares disponibles, y más poemas 🙂
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Este sábado 6 de julio, en Libertad 8, a las 8.
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Será un dia festivo porque coincide con el desfile del Orgullo Gay. Pero tranquilos porque este año el desfile no pasa por Gran Vía, y tampoco va a haber espectáculos durante esas horas en la Plaza de Chueca ni en la de Vázquez de Mella, así que no va haber problemas para llegar (en metro, ninguno; y en autobús y en coche simplemente hay que evitar la Puerta de Alcalá, que es donde acaba el desfile).
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Esta será la última presentación que haga del libro (y el último recital que dé hasta el año que viene). Me gustaría hacer más pero por motivos de tiempo me va a resultar imposible. A los que podáis y queráis pasaros, me encantará veros, charlar y tomarnos algo tranquilamente, y así nos despedimos de cara a los próximos meses.
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Un abrazo muy fuerte
B.

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