.agenda.

.

 

 ♦  Este sábado 28 en METOLCUATRO a las 20.30h

 recital ladyfest + exposición de fotografía

( c/ San Pedro 6, bajo-interior izquierda // metro: Atocha – Antón Martín)

poesía: CARMEN BLÁZQUEZ, ALICIA NAVARRO, PEPA NIETO, ANA CUERVO, Mª ANTONIA ORTEGA, INMA LUNA, JUANA VÁZQUEZ, BÁRBARA BUTRAGUEÑO.

fotografía: AINHOA EZQUIAGA, NEREA GOICOETXEA, ALICIA MARTÍNEZ, ELENA OCHO, ANTONIA ORTEGA, MAYTE PAÑEDA, CRISTINA RUIZ, ITZIAR RUIZ.

 

 ♦  Y el martes 1, el graffiti más grande del mundo en el Festival Cultura Urbana   -subiré fotos-

  

.militat.omnis.amans. (I, 9, 1)

.

 

latet anguis in herba

 

 

gracias a todos los que estuvisteis

gracias Rimbaud is not dead

y gracias  jose alegre, alf ölson , batania.

 

.recital.cumpleaños.

 

 

Veinticuatro años, sí.

Coordenadas de extracción: Bar MALATESTA - a las 21h – este domingo 25 de octubre.

Música a cargo del grupo Kali yuga – Rimbaud is not dead

Me encantaría que nos viésemos allí /en familia /en crisálida /

Seguiremos en la calle = (whatever the night demands) = pinturas rupestres y alacranes por bulerías.

Un abrazo a Alfonso López por la coordinación y logísticas varias.

.recital.

I Partido Internacional de Fútbol entre Poetas.

 

 

En el último año hemos avivado infinitos y fervientes debates acerca de las diversas maneras de enfocar la poesía, y practicamente en todas las ocasiones han acabado predominando dos visiones básicas sobre las cuales tendían a erigirse dos bloques en aparente pugna:  los poetas obvios (véase lenguaje coloquial, periodístico, uso de neologismos… o como a mí me gusta llamarlos cariñosamente, poetas pin de la visa) y los poetas elípticos (véase lenguaje poético, uso de métáforas e imágenes… o como Batania suele decir, miraquelindos y endecapléjicos).

La pasada Noche en Blanco, tras alguna que otra cerveza, surgió la idea de enfrentar a ambos bandos en lo que ha pasado a llamarse “el I Partido Internacional de Fútbol entre poetas“.

Los organizadores del evento (Batania, Andrés González Andino, Giovanni Collazos y una servidora) hemos creado un blog para dar fe de ello  y lograr ampliarlo a futuras convocatorias, entre las cuales se baraja un futuro partido “publicados – no publicados”, así como el correspondiente “premiados – no premiados”.

Ya tenemos casi toda la alineación, así como los carteles (cortesía de Gsus Bonilla), la equipación, el delegado de campo, los periodistas, fotógrafos y cheerleaders varias.

Los interesados pueden dejar constancia de su disponibilidad en el siguiente blog, así como acceder a cualesquiera informaciones a cerca  de los diversos encuentros deportivos que estamos organizando.

La cosa está calentita, sí señor.

Se aceptan apuestas.

 

http://partidosdepoetas.blogspot.com/

 

 

.festival.de.poesía.

 .

.

El festival de poesía InVerso se realizará el próximo SÁBADO 10 de octubre a las 7 de la tarde en el barrio de Malasaña, en El bandido doblemente armado y en Los diablos azules, lugares en los que se vienen programando recitales y presentaciones. Estos dos locales, uno enfrente del otro, albergarán poetas muy dispares entre ellos, de esta forma podemos toparnos con poesía social, intimista, performance o surrealistas, porque la diversidad poética y el respeto a todos los estilos es una de las claves de este festival. Por ello podemos encontrarnos en el cartel desde nombres de autores consagrados a autores inéditos.
Como vemos, la palabra es el eje central de este festival, pero podemos cambiarle el formato aportándole un poquito de sal, con música en acústico, y un poquito de pimienta, con la proyección de videopoemas.

El cartel de INVERSO 2009 estará compuesto por:
Ana P. Cañamares, Hasier Larretxea, Bárbara Butragueño, Ada Menéndez, Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer, Arturo Martínez, Marina Tapia, Gsús Bonilla, Javier Das, José Ángel Barrueco, Escandar Algeet, Isabel García Mellado, Bolo, Óscar martín Centeno y Gonzalo Escarpa.
La música en directo correrá a cargo de Medelia y Olaia Pazos.
Y los videopoemas de Nacho Comeras, Patty de Frutos, Marcus Versus y Aida Moreno.

 

 

.jube.renovare.dolerem.

.

.

.

Yo voy haciendo preguntas

que al salir de mi boca

son como flores oscuras.

Tú no contestas ninguna.

.

Maldita suerte la mía

todo vuelve a caer de este lado del escombro y me siento como un loco sin respuestas con la boca llena de jardines

yo sólo quiero unos brazos honestos y un vientre caliente

no desierto no telón

no pasado como uvas sangrantes

.

.

.

.

.asimov. (vol.I)

.

.

 

Poso mi mano sobre la tuya y no hay más que vacío

vacío en mi mano, vacío en la piel que te contiene

 

Te grito desde mi sombra recortada, desde el cúmulo de carne del que asomo

y siento un amor de protones y neutrones alejándose

y nosotros como dos bolsas de aire friccionadas escurriéndose como residuos de jalea transparente

dos nidos de nada entrecruzados y cada vez más nada y menos tú.

 

Quizá ame, no tu cuerpo, no la masa en que tomas tierra y te asientas en el mundo como quien domina las leyes de la física y corona el caos del universo y se sabe luz polarizada

quizá el vacío que te acompaña, el vacío que vas dejando en cada cosa que contemplas

como si crecieses a golpe de estallido y tu mirada hirviese la materia de las cosas

y todo se ensanchara a tu paso, ganara peso y consistencia

y por eso seas una mera percepción, dos simples haces de luz interfiriendo, y sólo existas desde mí, desde la mano que te escribe, desde la velocidad con que te observo.

 

Yo bailo y me agito entre tus piernas y tú sólo eres masa desde mi masa, vacío desde mi masa, muerte desde mi masa, nada

contemplo tu quietud, tus manos derrochadas abiertas de par en par, llenas de partículas y distancia, ofreciéndote como un hereje ofrece su castigo:

castigo por pisar la tierra sin pisarla, por no poder volar pero volar

y yo residuo, yo ataúd espacio entropía

te miro y comprendo cuánta distancia cuánto pasado nos rodea cuánta lógica en la muerte cuánta corrupción constante de los cuerpos cuánta fricción

y ya sólo puedo amar

corromperme lentamente desde ti

encaramarte a mi cuerpo y mirarte balsa ataúd estrella muerta

mirarte materia desde mi materia, vacío desde mi vacío

con la masa precisa

con los átomos hirviendo.

 ..

.

.

.erigirme.isla.

.

.

.

Erigirme isla torre mazmorra

para ser el punto ciego del espejo la ola que no rompe en plenitud

arrancarme el ojo incendiado el ojo brújula

y asfixiar así los insectos de la carne las salivas sublevadas

la sábana que la sed nos anuda a la entraña sin compasión

 

Porque es tiempo de la siembra y nadie es dueño de la tierra que en silencio se germina

porque el buen soldado siempre muere en el combate y no hay esclavo de mil amos que recuerde el camino de regreso a su castillo

he de erigirme isla torre mazmorra

para poder escupir la fruta madura como el árbol que se mira en su infinita entrega y se sabe grieta abierta entre la calma y el incendio

abandonar al fin el camino que se impone el camino al que llevan todos los caminos de esta ciudad sin cortafuegos dejarlo sin miedo y sin temblor

sin rencor huir de aquello que esperan los que no ven más allá de un centímetro de su piel soldados ciegos peces serviciales que sólo han recorrido en esta vida el trayecto de ida hasta el anzuelo

dejar de ser criatura en tránsito para ser sin comienzo ni fin ni desenlace

porque es tiempo de la siembra y yo no puedo salvar vuestras guerras ni ser lanza ni fusil pero puedo apagar los cronómetros el tic tac de las arterias y no volver a ser despertador sin alba campo en barbecho víscera superpoblada en infinita incandescencia.

.

Porque podemos pulir la vida como pulimos el poema

desafiando la inercia de los autobuses el clamor de las hogueras

los falsos señuelos que amordazan y cubren la vida escombro a escombro hasta convertirla en un postre edulcorado en un simple plato apetecible

escupir sobre la falsa libertad que nos entregan

y dejar de ser camastro para ser ofrenda

abandonando los establos el camino al matadero la tristeza de las dársenas la fría geometría del semáforo

y así abrir el cielo y las aceras pero abrirlos con la cara abrirlos con todo el cuerpo como si pudiéramos dejar de ser aquello que nos llama

y llenar la calle de pájaros y ser flor en el invierno semilla que germina en su infinita claridad

ser aunque nos lancen huesos a la cara

aunque en la fosa común haya espacio para todos

ser ciudad de uno

ser a pesar de todo

ser

.

.

.I am my own peace of mind.

.

 

.

El asunto es éste:

el cuerpo se dilata en soledad se expande sobre sí mismo

y de cuando en cuando abre puertas ventanas se proyecta

pero hay algo de negación en la apertura algo de carencia que abre huecos y el cuerpo es pájaro enfermo que gira y se vierte

fósforo en la garganta sacrificio

y el cuerpo busca porque se busca se lanza porque se niega y es en el salto donde por fin se asume en vertical se asume en punto de fuga:

es lo precisamente otro desde fuera de sí mismo

y cae y se termina de parir en la caída.

 .

.

Y es entonces cuando uno debe asumir el oficio

cuando es debido hacerse límite y cercar el origen y gritar alacranes y apuntalar las casas que nos quedan

dejar de pulirnos a modo de espejo

comprender que somos sed porque somos pozo

y entender que la forma más perfecta del amor es el regreso

y volver a uno para no negarse jamás

volver a uno para ser el centro de toda ausencia

y cobrar sentido en la casa propia de los huesos

en la oscura biología del desahucio que se impone.

.

.

.

.recital de poesía. /este jueves

 

Jueves 18 de junio de 2009, 22.00 horas
quinto recital del ciclo El Ovillo de Ariadna   

con ALEJANDRO CÉSPEDES
y BÁRBARA BUTRAGUEÑO

Café Hernán Cortés
C/ Hernán Cortés, 8
Metro Tribunal
Entrada Libre

 

organiza la editorial SIAL

http://www.elovillodeariadna.blogspot.com/

 

 

/Leeré mi nuevo poemario.  Me encantaría veros allí.
Un abrazo
B.

.la.que.se.va.se.despide.

.

.A  la Aurora de Alejandro

.

Dividirme en dos

a modo de célula

 

una,

la resignada

la que se hace ave y noche y canto

e inventa la luz para nombrarle

la que le sangra despacio

a golpe de oración

y se despeña vencida contra sus rocas

con el camisón agitado

temblando silencio

 

otra,

la insurrecta la deseada

la que exhala flores rojas

y lleva el mundo inscrito en la mirada

y nunca llora la noche de su cuerpo incompleto

 

y encontrar el equilibrio

hallar el punto de fuga

el solapamiento

de la enferma y débil bárbara

la fosa donde su cuerpo

pueda enderezarse muerto

sin ensuciarme

 

y luego las dos

diluidas en mi vientre-madre

supurando lo mejor de sus salivas

dándome oídos para las cosas inaudibles

fuerza

para escalar su cuerpo árido

su castillo alto de arenas blandas

 

 

pero tardaré en aprender el oficio de dividirme

y mientras tanto he de ver la belleza en la herramienta

en el óxido de su metal castigado

 

y sólo así

pronunciándolas despacio entre los gritos

descifrando el origen de mis actos que son los suyos

podré callar la sed de los espejos

podré mirarme con piedad y decirme

ahora soy ella   ahora la otra

y perdonarme al fin con las manos abiertas

abriendo la puerta correcta

guiando a la niña a su escondite

.

.

.canto.

.

.

.

.

Yo también tiemblo la copa vacía

lamo la luz como un insecto

 

pero me reconocerás

y no hablaremos ruinas entre la noche

no me sangraré en legión

 

me reconocerás entre tus dedos

calma suspendida

sin tumba ni memoria

 

porque no hay plegaria oscura

ni llaga ni medida

no hay dolor bajo los párpados

números ardiendo falsa eternidad

sólo mi sangre

supurando habitaciones blancas

y tú cubierto de frutos

hablándome el rostro.

 .

 .

.

Me reconocerás

bosque  caballo  hormiga

no espina pulida en silencio

no paz entre cuchillos

sólo quieta claridad en la lluvia

justo antes de estallarte en peces

 

.

y no habrá membrana ni residuo

ni muros calcinados

ni sutura que te aleja

.

porque no hay hemorragia

hay camino

.

.

 

foto: bárbara.butragueño.2009.

.exploración.

..

..

 

 

Derribo mis huesos a golpe de maleza.

Hay gaviotas varadas en mis venas

malogradas reliquias de estambre.

 

Reordeno mis versos: 

lento exterminio en la médula que sangra mi voz.

Nada se acopla a mis huesos

estúpido vientre de la hembra

mirada prostituida

oscura madre en asedio, madre voz.

 

 

………… * * *

 

 

Como una cortesana

olvidaste tu pañuelo en mi torre

y ahora nado en tu olor

como una bestia extraviada.

 

Oh dulce lino que te ofrece

como urdimbre incendiado

llévame 

llévame donde el amor es carne.

..

..

foto: bárbara.butragueño (sigüenza.2009)

.noche.y.frío.

.

.

 . a veces envidio a los triángulos isósceles . 

 

.“educados en el silencio, la tranquilidad y la austeridad

…..de repente se nos arroja al mundo

…cien mil olas nos envuelven

todo nos seduce, muchas cosas nos atraen

otras muchas nos enojan, y de hora en hora

.titubea un ligero sentimiento de inquietud;

sentimos y lo que sentimos

  lo enjuaga la abigarrada confusión del mundo”

…………………………………….

GOETHE

…

 

.

foto: bárbara.butragueño (sigüenza.2009)

.recetario.

.

.

Se trata, simplemente, de anudarme a las tareas cotidianas y forzar una mirada distraída, de cabeza vuelta hacia un lado, mientras las manos teclean la rutina, indiferentes.

 .

 .

Dejar que la prisa se instale en las uñas, bulliciosa,

como un canto de pájaro apurado

 

dejar de habitar la luz con esta insistencia de polilla

sabiendo que desde algún lugar me dices aguas

me dices lluvia abejas peces

 

y retroceder a mi cuerpo ácido de horarios, al tiempo

parcelado en diminutas fechas.

 .

 .

 

Porque hay una persistencia de ti en todo.

Porque tu olor arma estructuras bélicas sobre mi cama

lentos círculos de luz que te repiten

me  impongo burocracias y aduanas

me digo prohibido que mis piernas te saliven

y me extiendo recetas ilegibles donde permaneces marea

impertinente permaneces dulce animal venido de la luz.

 

 

He de replegar mi sed.  Imponerme un horario de ti,  una secuencia de oraciones que te invoquen sólo cuando yo lo deseo

porque al poquito de ser enjambre

caigo interminable, caigo fatalmente

enjambre de ti

al poquito de arrancarte de todo cuanto nombras

caigo en las heridas de mi cama que aún te exigen

………….. y entro en tu oleaje con pisadas negras

………….. y el ruido de tus ciudades

………….. es un canto de ballena enloquecido.

 

.

.

f.

foto: bárbara.butragueño (palacio social malaya)

.instant.á.neos.

.

 

..

.

De tanto asistir a la deformación

de mis huesos en la espera,

a veces,  sin saberlo,

me doy en genocidio silencioso,

me abro en barricada.

 ..

/ el miedo es un animal de uñas incansables.

.

.

.  . . .  * * *

.

La claridad diáfana que arrastra la lluvia.

. . . . . . . . y tu cuerpo alojándose en todas las cosas,

. . . . . . . . como si estuvieras en la luz,  mirándome

. . . . . . . .  desde la luz.

 .

/ el día es una lenta plaga llena de ti

.

.

 

.

foto: bárbara.butragueño (retiro. charco 2009. comefruta.)

.este.miércoles.

 

no mentía sobre mi reclusión y mi despedida. esta es mi forma de celebrar que me retrasan el exámen de la oposición

OSCAR AGUADO – ESTELLE TALAVERA - DANIEL ALDAYA – BÁRBARA BUTRAGUEÑO

a las 21.30h en Lavapiés (ASOCIACIÓN CULTURAL PIPO, c/ travesía de la primevera 3, al lado de la plaza)

plantillas cortesía de chincheta  / diseño: marcus versus / organiza:  editorial  ya lo dijo casimiro parker 

espero veros a los que podais ir.

un abrazo

.vaci.arte.

.

Suenan campanas.

.

Yo salgo a la noche a encontrarme

y sólo encuentro animales ardiendo en mis heridas.

.

.

 

.revlov.

.

En mi rostro hay una pausa de árboles
que crecen en la espera.

Veo palabras fornicando
en las palmas de mis manos
. ………. [pero el silencio de mi cuerpo,
…………. la rigurosa aceptación de mi condena.

Me clavo los poemas que no merezco
como quien deshoja a una mujer.

.

.