el medio

29 junio 2014

 

 

 

 

El medio es un lugar que desconozco.

Desconozco su paz, su pan, sus orillas pacientes,

el sonido aplacado del musgo que brota en su centro.

 

Desconozco la hiedra amarillenta

que florece con delicadeza del cuerpo

del que asume lo que le es dado

y no espera

ni canta

ni tiembla

ni es herido de muerte por la ínfima, leve exhalación

que se derrama del pecho retráctil y manso

del gorrión de la mañana.

 

Desconozco cómo fui a parar aquí.

Aquí, donde el pájaro de la indiferencia

canta uno a uno, suavemente,

los hallazgos

y, así,

crea el día.

 

Aquí, donde la turbieza es patria

y la patria: orfanato, desapego, bocanada insustancial.

Luchando por el llanto regular, el tacto regular,

la vida regular para que no duela, cadáver

de mí misma, cadáver

del fiero esfuerzo de no esperar,

del aquietamiento obligado, del amor dividido,

del miedo. Del miedo

a no ser bastante.

Del miedo a que no sea suficiente.

Porque, quizá, este país calcinado

sea lo único que mi cuerpo entiende por amor.

Quizá mi pecho no conozca más idioma

que el diluvio.

 

Terror a verme

perpetuamente obligada al punto medio

sólo para evitar la derrota,

el paisaje incendiado de la expectativa.

 

Merece, acaso, la pena

cercenarnos para sobrevivir,

hundir el alma en lo terrestre

y sentir a media voz, amar

a media voz, ganar

ya sólo a media voz

batiendo una victoria insípida entre las manos

cuando el último brillo de nuestra boca

intacta, perfecta, regular,

se apague con desdén y sin remedio.

 

Desde cuándo sobrevivir

se ha convertido

en algo tan importante.

 

 

 

foto: bárbarabutragueño 2012

 

próximos recitales

24 abril 2014

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Madrid

.

mañana

viernes 25 de abril

19:30 h

en Libertad 8

.

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..

Odisea XX

.

.

.

&

.

.

León

.

martes 29 de abril

21:00 h

Chelsea bar

..

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leon chelsea bar

 

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gracias a Alfredo Piquer y a Rafael Saravia por organizarlos *

aurea mediocritas

5 abril 2014

 

Imagen

 

 

 

Como cada mañana, se levanta,

ordena sus cabellos como un gorrión

adormecido ahueca sus plumas

y observa cómo la luz se tiende

con doliente piedad sobre su piel.

 

Distraídamente

repasa con los ojos sus heridas

mientras recorre, uno a uno, los años

que en su regazo ya se hinchan

como rebosantes flores venenosas.

 

Hoy, más que ayer,

el pasado se le anuda al cuello

como un animal acobardado

y por un momento,

por un preciso momento, la luz,

con desconsolada franqueza,

le permite sentir en toda su profundidad

el abismo, la lejana oquedad

desde la que se ha terminado acostumbrando

a contemplar el mundo.

 

 

Que no os engañen sus mejillas incendiadas,

que no os confundan las flores de sangre

que, con fiereza, le parten en dos el rostro:

su cuerpo lleva una eternidad deshabitado

y cada noche yace secretamente,

amontonado e inútil,

como vieja ropa humedecida.

 

Durante todo este tiempo

el miedo ha soplado con fuerza,

tejiendo en ella una vasta red

de grutas y pasadizos,

y ahora,

ya hueca,

ya horadada por un desamparo indecible,

sostiene enternecida su presente y su pasado,

mira con detenimiento

ese órgano ulcerado que es su vida,

y con precisión de cirujano le practica

una incisión en un extremo.

 

El órgano,

majestuoso,

relincha en plena florescencia

y comienza a exudar, sigilosamente,

el futuro y su brumosa claridad.

 

Ella recoge con delicadeza

el efluvio entre sus manos

y besa, una por una,

a todas las personas que no será,

y besa, uno por uno,

todos los sueños que no verá cumplidos

y que ramificaban

en la bóveda de su pecho

insufriblemente.

 

Y los deja marchar

 

y se pide perdón,

con la vida

ya lacia

entre las manos.

 

Libre.

 

 

 

foto: bárbarabutragueño.2010.lisboa

 

Poesía en el Corral

Miércoles 2 de abril de 2014
19:30 h cierre de puertas
Entrada libre hasta completar aforo

Dirección: Francisco José Martínez Morán
Duración aproximada: 1 h.

Tres jóvenes poetas nos ofrecen una estimulante muestra de su obra: un evento clave para comprender los nuevos horizontes de la literatura que está por venir.

Sara R. Gallardo
(Ponferrada, 1989). Licenciada en Periodismo por la Universidad de Valladolid, en la actualidad cursa el máster Teoría y Crítica de la Cultura en la Universidad Carlos III de Madrid. Su primer libro se titula Epidermia (El Gaviero Ediciones, 2011). Ha escrito la obra para danza y teatro Pielescallar, llevada a escena por el Ballet Contemporáneo de Burgos en 2012. También ha formado parte de antologías como Tenían veinte años y estaban locos (La Bella Varsovia, 2011) y Erosionados (Origami, 2013).

Federico Ocaña
(Madrid, 1990). Miembro de la Red de Arte Joven de la Comunidad de Madrid, en 2009 gana el VI Certamen de poesía al instante. Ha publicado Desprendimientos (Amargord, 2011) y colaborado con revistas literarias y culturales de España e Iberoamérica (La sombra del membrillo, Cuadernos del matemático, Heterogénea, Tarántula). Participa en recitales de poesía en el marco de Expoesía-Feria del Libro de Soria, La Noche de los Libros (2013), Poetry Perfomance Abend (Berlín, 2012)… Licenciado en Filosofía, ultima estudios de Lenguas Modernas y trabaja como profesor de alemán y traductor.

Bárbara Butragueño
(Madrid, 1985). Abogada, ilustradora y miembro de la Red de Arte Joven de la Comunidad de Madrid. Con su primer poemario, Naufragios diminutos, quedó finalista del Premio Adonáis. Con No sabes nada del viento, fue finalista del Premio Nacional de Poesía Joven Félix Grande (2008) y del Certamen Internacional de Poesía Joven Martín García Ramos (2008, 2010). Después escribiría La luz que dice (plaquette), Incendiario (Editorial Polibea, 2013), y Casa útero (finalista del III Premio de Poesía Joven RNE y del XXIV Premio de Poesía Cáceres Patrimonio de la Humanidad, 2011), que publicará la Editorial Calambur.

Reparto

Directora Helena Lanza
Actores Helena Lanza y Alberto Alonso

Violonchelista Elvira Hernández
Audiovisuales Diego Fernández

Ficha artística

Organiza Corral de Comedias de Alcalá de Henares
Coordinador Francisco José Martínez Morán

Agradecimientos especiales a Francisco Peña, José Manuel Lucía, Beatriz Martínez y Eugenio Caro

Web: http://www.corraldealcala.com/temporada/ficha.php?id_obra=786

 

beati pauperes spiritu

25 marzo 2014

 

bárbarabutragueño2009

 

[…] porque la mano de mi Dios me tocó,

porque me ha dicho que cantara:

por eso canto.

DÁMASO ALONSO

 

 

 

 

Hace tiempo que Dios no me pide que cante.

Hace tiempo que no escucho a Dios.

El fluido, la masa compacta que unía su voz con la mía

se ha ido licuando,

minuto a minuto,

y ahora apenas nos separa

un fino hilo de líquido negruzco,

un tedioso cordel de estaño roído.

 

Cada día me cruzo con personas,

me cruzo con sus cuerpos,

con sus miradas bajas,

y yo sé que ellas saben

que hace ya tiempo

que Dios no me habla,

que hace ya tiempo que Dios

no me pide que cante.

 

Yo sé que ellas saben,

con absoluta certeza,

que orar se me antoja ya

un triste soliloquio de voz mullida

y cuerpo tendido sobre la cama

como un puñado de ropa vieja.

 

Y yo sé que ellas saben

que la voz se me ha ido combando

como una rama mojada

hasta quebrárseme,

como si la muerte fuese

un pesado pájaro parduzco

que cada mañana, a la hora punta,

viene a posarse

sobre un extremo de mí,

contemplativo y arrogante,

para astillarme la voz y la herida.

 

Los niños juegan a mí alrededor

haciendo girar el mundo

y no saben que el mal y el bien,

la muerte y la suerte

son piedras casi idénticas,

guijarros relucientes

que yacen en el paladar del río

esperando que alguien los arroje.

Obsidianas tan bellas,

tan hondas e insondables,

que al mirarlas uno siente

como si estrechara con vehemencia

el pecho roto de la vida.

 

Y ahora este silencio abisal avanza

cubriendo los objetos con su espuma turbia

como si el final del mundo se acercase.

Y aquí estoy yo,

respirando dificultosamente,

paralizada de horror al advertir

el vacío interminable de mi pecho que,

en creciente bullir,

me ha arrinconado el corazón

en la garganta.

 

 

Hoy me tumbaré en la cama,

tenderé mi pecho tuberoso y su vacío

y volveré,

inopinadamente,

a hablar a Dios.

 

Me tenderé a esperar

el calor opaco y sordo,

como de fieltro rozando,

de la certeza.

Y volveré a preguntar

para qué.

Para qué, Dios, la bondad,

para qué, Dios, la fe,

para qué, Dios, la vida.

 

Para qué, si los hombres

de sangre ennegrecida y corazón vidrioso

caminan por la tierra más erguidos

y más ufanos,

rosados y refulgentes

como bebés de parto suave.

 

Y nosotros,

con la piel tensa y amoratada

y el andar torcido,

expectoramos con fuerza

la vida y sus preguntas,

y nadie, nadie nunca

nos responde.

 

 

 

 

foto: bárbarabutragueño oviedo2009

recital 6 de julio 2013

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Sé que muchos os quedásteis sin poder comprar el libro el día de la presentación del Ateneo, sé que otros os quedásteis con ganas de escuhar más poemas, y sé que otros tantos no pudísteis venir… Así que he buscado una solución: una nueva presentación de Incendiario, con más ejemplares disponibles, y más poemas :)
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Este sábado 6 de julio, en Libertad 8, a las 8.
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Será un dia festivo porque coincide con el desfile del Orgullo Gay. Pero tranquilos porque este año el desfile no pasa por Gran Vía, y tampoco va a haber espectáculos durante esas horas en la Plaza de Chueca ni en la de Vázquez de Mella, así que no va haber problemas para llegar (en metro, ninguno; y en autobús y en coche simplemente hay que evitar la Puerta de Alcalá, que es donde acaba el desfile).
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Esta será la última presentación que haga del libro (y el último recital que dé hasta el año que viene). Me gustaría hacer más pero por motivos de tiempo me va a resultar imposible. A los que podáis y queráis pasaros, me encantará veros, charlar y tomarnos algo tranquilamente, y así nos despedimos de cara a los próximos meses.
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Un abrazo muy fuerte
B.

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Originalmente publicado en Lector Mal-herido Inc.:

La feminidad mal entendida empieza por una misma, y así hay tantas chicas escribiendo sobre lo que no entienden, para seguir sin entenderlo y sin dar otra cosa al mundo que un balbuceo atónito, un cuaderno de comunión, unos corazoncitos con las íes en forma de corancito, uf.

Incendiario, el primer libro de poemas (creo) de Bárbara Butragueño, nos devuelve la poesía mejor, la mujer mejor también, esas voces verdaderas de la chicas que saben diseccionarse, y hacerse pupa.

Lo he tenido que leer dos veces para evitar que me pareciera excepcional. Dónde quedaría mi prestigio castigador si dijera que es excepcional; muy bueno es.

Las grandes escritoras no escriben sobre sus sentimientos -las malas escritores escriben sobre sus sentimientos-, sino que escriben sobre su cuerpo. Es el cuerpo la poética nuclear de una que quiere escribir, porque no va a encontrar más a mano un misterio mayor. Resolver…

Ver original 203 palabras más

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Incendiario se puede comprar de dos maneras diferentes:

  • Online A través de mi página web. El pago se realiza de forma segura a través de una pasarela de pago de Paypal  (no es necesario tener una cuenta abierta, puede realizarlo cualquier persona). El envío tarda aproximadamente una semana (en el caso de envíos a España).

Se puede acceder desde aquí o directamente desde mi página web: http://www.barbarabutragueno.com

.

  • Físicamente El libro también se puede encontrar en las siguientes librerías de Madrid:
    • Arrebato libros → c/ La Palma 21. Metro Tribunal. Horario: de lunes a sábado 10:30h-14h y 17h a 20:30h.
    • La Fugitiva → c/ Santa Isabel 7. Metro Antón Martín. Horario: de lunes a jueves de 10h a 23h, Viernes y sábado de 10h a 24h, Domingo de 11h a 23h
    • Librería La Marabunta c/ Torrecilla del Leal 32. Metro Lavapiés, Antón Martín. Horario: lunes a viernes de 10h a 14h y de 17h a 21h, y sábado y domingo de 17h a 22h.
    • Librería Diógenes (Alcalá de Henares) c/ Mayor 7 (horario: lunes a sábados de 10h a 14h y de 17h a 20:30h) y c/ Ramón y Cajal 1 (horario: lunes a viernes de 9:30 a 14h y de 17h a 20:30h; y sábados de 10h a 14h y de 17 a 20:30h).

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Gracias a todos los que acudísteis el día de la presentación. ¡Fue inolvidable! A los que acudísteis pero os quedáisteis sin ejemplar y a los que no pudísteis acudir, espero que estas vías os sean de ayuda para haceros con uno.

Si tenéis alguna duda, podéis contactar conmigo a través del email que aparece al pulsar en la pestaña de contacto. 

Un fuerte abrazo,

B.

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Como muchos ya sabréis, voy a publicar mi primer libro, Incendiario. Bueno, no es mi primer libro, es el cuarto que he escrito, pero por diversos motivos es el primer libro que voy a publicar en mi vida.

La edición (llena de cariño y buen hacer) viene de la mano de Polibea. Polibea es un Centro Especial de Empleo para personas con discapacidad. Su principal actividad es la editorial homónima, en la que trabajan personas con parálisis cerebral. Polibea ha publicado a autores que me gustan mucho (Juan Antonio Marín, José Cereijo, Isabel Bono, Javier Lostalé, Ana Rossetti y muchos más), y su director, Juan José Martín Ramos, ha decidido contar conmigo para unirme a su colección, Los Conjurados.

El prólogo del libro viene de la mano de Batania, y el epílogo es de Isabel Bono. La presentación correrá a cargo de Juan Antonio Marín. *Gracias infinitas a los tres*

Por eso, como es todo un acontecimiento para mí y me hace mucha ilusión (y, además, es una gran excusa para vernos), os invito a acompañarme el día de la presentación del libro, que será este viernes 26 de abril a las 21:30h en el Ateneo de Madrid, dentro del Ciclo Los Viernes de la Cacharrería, que coordina Miguel Losada, y de la Semana Complutense de las Letras.
Polibea es una editorial pequeña, con muy poca distribución. Por eso, el libro se venderá en la presentación, pero más allá de ese día, será más complicado hacerse con él.

¡Ojalá podamos vernos! Aunque entiendo que, cada día, hay muchísimos actos en Madrid y tratar de organizarse para acudir a ellos es como hacer un sudoku.

Se agradece la difusión del evento en emails, blogs, webs, redes sociales, whatsapp, servilletas de bar y cualquier cosa que se os ocurra.

..

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.

.

.

*

 Viernes 22 de marzo, a las 21:00 horas
en el ciclo El bálsamo que ordena la geometría

.

recital de poesía de

BÁRBARA BUTRAGUEÑO

.en

Cuchuffo Bar
C/ Argumosa, 12

Metro: Lavapiés 

 Entrada Libre

 .

 coordina Hipólito García Bolo

colabora Javier Pascual

*

.

.

Después de más de un año sin recitar… volvemos a la carga. Viernes que viene. Habrá anuncio de la fecha de la presentación de mi primer libro (y sus pormenores), habrá Estrella Galicia y alcoholes varios previo pago (también agua para los abstemios), habrá poemas y prosas de aquí y de allá, y habrá cuento magnífico leído por su autor (gracias, Javi).

Ojalá podamos vernos por allí.

.

Abrazos grandes,

B.

.

PD: Click en la imagen para agrandar. Distribución libre *

.obsidiana.

17 febrero 2013

.

 Yo sé cosas. Y cuando digo que estamos solos, estamos solos.

Lars Von Trier, Melancolía

.

.

.

Esperáis que os proporcione palabras

de consuelo

frases que sofoquen la penosa

inquietud que, adivináis,

crece en vosotros

como un tálamo

ennegrecido.

.

Además, está la asfixia

claustrofóbica, el clamor

de los insectos

bullendo en la garganta,

y el corazón cubierto

de obsidianas

relucientes:

la pavorosa ofuscación

de la ansiedad.

 .

Creedme.

Quisiera poseer esas palabras, deciros

que existe el hombre puro y que en él

no ramifica sin remedio,

enredada en sus costillas,

la amargura perpetua

de lo humano.

Acaso así podrías negar

el sofocante desamparo que provoca

esa constante sensación de interinidad

decantada sobre tu cuerpo

partícula

a partícula,

ese no estar del todo en ningún sitio,

y caminar siempre en línea recta

hacia la hoguera,

como un ave empeñado

en atravesar

el cristal.

 .

Tu vida se ha convertido

en el triste hábito de arrebatarte,

despreocupada e implacablemente,

todo lo bueno

que para ti deseas

.

y de observar,

con pasmo detenido,

lo natural

del movimiento

y tu siniestra

satisfacción.

 .

.

Qué es, de dónde viene

esta piedra negra

que ocupa el lugar

que tantos otros

llaman amor.

 .

.

máscara

1 diciembre 2012

.

.

Abres la boca y miras dentro

con la firme voluntad

de entender algo.

Debe de estar allí

escondido

el sordo repicar de tanta angustia

un reloj una máquina de ritmo

impertinente

que te ata

con esta extraña fuerza

a la cordura.

.

Desde hace algún tiempo

visitas con frecuencia

la mentira y su oscura

catedral.

Y sería faltar a la verdad decir

que no te has familiarizado

poco a poco

casi sin saberlo

con esa falta de exigencia

hacia ti misma

con ese rumor constante

que brota fieramente

de la grieta

que ahora llevas en la cara.

.

Te has dejado ir

como quien baila con delicadeza

una música indescifrable

y de pronto advierte

que se encuentra

en la otra punta de la sala.

.

Ahora

con el cuerpo aborrecido

con la piel

transida de inminencia

contemplas con pavor

y en ángulo perfecto

de setenta y cinco grados

esa última fisura

que queda por colmar.

.

La culpa es una forma de avaricia

un modo agotador de atesorar virtud.

Ya no sé qué es máscara

y qué es rostro.

.

.

.

foto: bárbarabutragueño2012

lo que mataste

5 octubre 2012

.

.   .

.El dolor detuvo los días, impuso sus normas.

ISABEL BONO

.

.

.

Un corzo corre

rasga el campo

como a un folio viejo

y veo

tanta hondura tantas

cosas agolpadas en el aire

brillando en este segundo

tan delicadamente sostenido

por el azar.

 .

.

.

Tú estás en mí

per-

maneces eres

el lugar

donde el dolor curva los cucharas donde

las columnas vertebrales

se arquean armónicas

rogándole a la vida

un poco de clemencia

pidiéndole

una boca más grande una

abertura

donde poder

introducir

con profunda devoción

el fruto blando de los días

la tibia jalea que circunvala

la palabra

plenitud.

.

Infectas mi pecho algo

muere en mí cuando te amo -pienso

las cosas más bellas de este mundo

nacen del horror

del espanto de reconocerse débil

y horadado

per-

dido

en el insalvable

desamparo de la entrega.

 .

.

.

foto: bárbarabutragueño2012

.recital próximo viernes.

7 diciembre 2011

*

.

 Viernes 16 de diciembre, a las 22.30 horas
en el ciclo Los Viernes de la Cacharrería

recital de poesía de

BÁRBARA BUTRAGUEÑO

presenta Noni Benegas 

en el

Ateneo de Madrid
C/ Prado, 21

 

Metros: Sol, Antón Martín, Sevilla

 Autobuses: 5,6,9,15,27,32,51,52,53,57,150

 Entrada Libre

 coordina Miguel Losada 

 

*

 

 

En el recital leeré poemas de mi último libro, Casa útero (finalista del XXIV Premio de Poesía Cáceres Patrimonio de la Humanidad), y textos como éste: http://www.youtube.com/watch?v=qICN7bnzY28&feature=youtu.be

Será mi primer recital en más de un año, y puede que el único hasta dentro de otro año o más. Soy consciente del aluvión de recitales que hay cada día en esta bendita ciudad, y por eso sé que asistir será casi un hazaña. Me encantará veros por allí a los que podáis pasaros.

Un fuerte abrazo,

B. 

.

.hogar.

26 noviembre 2011

.

Cada día habito más este lugar:

http://www.naufragiosdiminutos.blogspot.com/

.

 Escribo raro. Con los ojos muy cerrados.

Y es un vicio.

.*

.

.

 

foto:bárbarabutragueño(c)2010

.antología de josé cereijo.

23 noviembre 2011

.

 

Diré tu nombre,

que ya sólo designa

un dolor íntimo.

*

.

Este viernes 25

a las 22.30 h

en el Ateneo (c/ Prado, 21)

- dentro del ciclo Los viernes de la Cacharrería -

José Cereijo presenta una antología de su trabajo publicado hasta el momento

en la colección “Los Conjurados” de la Editorial Polibea.

.

*.

 .

.

No suelo hacer reseñas de recitales en mi blog pero esta presentación lo merece. José Cereijo ha escrito algunos de los versos que más me han marcado y , ahora, publica antología. Ahora-publica-antología. Este viernes. Todos sus poemas, juntos, este viernes. – Sigo celebrándolo a modo de catársis-. Aquí os dejo algunos links por si alguien no conociera aún su obra. Y a los que podáis, allí nos vemos.

.

.

.

.los.tantos.otros.

22 septiembre 2011

.

.

.

Di que soñábamos cuéntales cómo

aprendimos a vivir del hueso a hacer del hueso

 un lugar desde donde tratar de explicar el mundo.

.

Hablamos y hablamos y hablamos

como si alguien nos viviera desde la boca

como si desde la boca no estuviéramos

eléctricamente muertos

.

pero es un rebañar furioso la ansiedad

lo devora todo nos obliga a ser

los tantos otros que somos

uno a uno

los tantos otros que somos

y la pared de nervio visto

y decirnos

se nos veía tan jóvenes

cuando cantábamos como hogueras

cuando el aliento tenía su trayectoria

y la vida ocupaba el escaso margen

que dejaban nuestros sueños

y volaban las faldas

y las muchachas ardían en la luz

y a mí me dolía la piel de tanto bosque

en el pecho de tanto tórax cubierto de flores.

.

Y ahora el pájaro de mi entraña respira flojo

y me pregunto cuál de los otros que soy me justifica

Dejar que la suciedad te sea para poder gritarte sucia

y apurar frenéticamente

el hogar caliente de la culpa

hasta sentirte viva.

.

.

.

foto:bárbarabutragueño(c)2010

.cartografía.

7 marzo 2011

 .

 

.

Debe usted saberlo.

Yo nací lejos del umbral.

Desconozco, así, su gesto,

el canto sereno

con el que otros hablan

las grandes palabras

que a una se le ahuecan

como pájaros mojados

en la boca.

 .

Durante años he visto hombres

que manejaban con premura el diccionario

y conocían el sentido exacto

de la palabra culpa.

 .

Y les bastaba.

.

Pero a mí, que el vocablo se me enquista

y me cava el pecho como un descendimiento,

todo me parece un vagar empedernido

por el líquido articular del dígase amor propio

dígase egoísmo

dígase umbral eterno entre las cosas.

 .

Yo sólo busco callar el bisbiseo

alcanzar la paz de lo rotundo

hacer callar

al maldito perro

de la indefinición.

 .

Y todo porque

tener un cuerpo limpio

requiere hacer hogar de la virtud

y no morar la periferia.

 .

Y de ahí este

quemar con pavor los diccionarios

y exigir conocer, no ya el sentido:

el intervalo la linde

la fina línea que separa

pongamos el amor

del egoísmo

y su oscura simetría.

 .

Mi congoja no es más que una forma cauta de certeza.

.

..

foto: bárbarabutragueño(c)2009

.pájaro.montaña.escudo.

22 diciembre 2010

.

.

.

Mirabas hacia arriba y sólo veías estatua de barro

madre abuela estatua de barro

los hombres hacían corros llevaban traje

llamaban y se acudía

llamaban y se acudía

miraban mujer y hablaban tormentas

 .

tú quisiste ser pájaro

montaña escudo

mirar hacia abajo como los hombres

tener altura el verbo grave

-          tener

 .

y te borraste el sexo

 .

como un huir hacia la fuerza y salvarte

un ser la fuerza un tener que elegir y ser la fuerza

y ganarte el amor vedado esquivar los proyectiles

tanto fuego a discreción

 .

Y ahora este frío de siglos

frío de tanto odiar tu nombre y el cuerpo que grita

el cuerpo que te pide el camino de vuelta

huérfano maldito huérfano

decirte

el hospicio que te acogió ahora es ruina infectada

decirte sal corre huye ya sólo te queda la llaga ya sólo

una muesca que te recuerde

que una vez

hace mucho tiempo

también fuiste mujer

pero has erigido el resto de tu vida

sobre su tumba diminuta.

 .

 

.

foto: bárbara butragueño (c) 2010

.cuerpo.otro.

15 diciembre 2010

.

.. 

 .

Y ahora con el cuerpo otro

tocar con mano distinta

y tener que justificar el salto

la vértebra antigua

aquella masa incierta que fui

y se agitó

y olió a sangre.

 .

 .

 

foto: rafael sarmentero (c) 2010 
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