Incendiario, de Bárbara Butragueño
17 junio 2013
La feminidad mal entendida empieza por una misma, y así hay tantas chicas escribiendo sobre lo que no entienden, para seguir sin entenderlo y sin dar otra cosa al mundo que un balbuceo atónito, un cuaderno de comunión, unos corazoncitos con las íes en forma de corancito, uf.
Incendiario, el primer libro de poemas (creo) de Bárbara Butragueño, nos devuelve la poesía mejor, la mujer mejor también, esas voces verdaderas de la chicas que saben diseccionarse, y hacerse pupa.
Cómo comprar mi libro
7 junio 2013
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Incendiario se puede comprar de dos maneras diferentes:
- Online: A través de mi página web. El pago se realiza de forma segura a través de una pasarela de pago de Paypal (no es necesario tener una cuenta abierta, puede realizarlo cualquier persona). El envío tarda aproximadamente una semana (en el caso de envíos a España). Se incluye un marcapáginas hecho por mí.
Se puede acceder desde aquí o directamente desde mi página web: http://www.barbarabutragueno.com/incendiario.php
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- Físicamente: El libro también se puede encontrar en las siguientes librerías de Madrid:
- La Fugitiva → c/ Santa Isabel 7. Metro Antón Martín. Horario: de lunes a jueves de 10h a 23h, Viernes y sábado de 10h a 24h, Domingo de 11h a 23h.
- Arrebato libros → c/ La Palma 21. Metro Tribunal. Horario: de lunes a sábado 10:30h-14h y 17h a 20:30h.
- El dinosario todavía estaba allí → c/ Lavapiés 8. Metro Tirso de Molina. Horario: martes a jueves de 12h a 24h, viernes y sábado de 12h a 02h, y domingo de 12h a 24h.
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Gracias a todos los que acudísteis el día de la presentación. ¡Fue inolvidable! A los que acudísteis pero os quedáisteis sin ejemplar y a los que no pudísteis acudir, espero que estas vías os sean de ayuda para haceros con uno.
Si tenéis alguna duda, podéis contactar conmigo a través del email que aparece al pulsar en la pestaña de contacto.
Un fuerte abrazo,
B.
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Presentación de mi primer libro: este viernes
22 abril 2013
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Como muchos ya sabréis, voy a publicar mi primer libro, Incendiario. Bueno, no es mi primer libro, es el cuarto que he escrito, pero por diversos motivos es el primer libro que voy a publicar en mi vida.
La edición (llena de cariño y buen hacer) viene de la mano de Polibea. Polibea es un Centro Especial de Empleo para personas con discapacidad. Su principal actividad es la editorial homónima, en la que trabajan personas con parálisis cerebral. Polibea ha publicado a autores que me gustan mucho (Juan Antonio Marín, José Cereijo, Isabel Bono, Javier Lostalé, Ana Rossetti y muchos más), y su director, Juan José Martín Ramos, ha decidido contar conmigo para unirme a su colección, Los Conjurados.
El prólogo del libro viene de la mano de Batania, y el epílogo es de Isabel Bono. La presentación correrá a cargo de Juan Antonio Marín. *Gracias infinitas a los tres*
Por eso, como es todo un acontecimiento para mí y me hace mucha ilusión (y, además, es una gran excusa para vernos), os invito a acompañarme el día de la presentación del libro, que será este viernes 26 de abril a las 21:30h en el Ateneo de Madrid, dentro del Ciclo Los Viernes de la Cacharrería, que coordina Miguel Losada, y de la Semana Complutense de las Letras.
Polibea es una editorial pequeña, con muy poca distribución. Por eso, el libro se venderá en la presentación, pero más allá de ese día, será más complicado hacerse con él.
¡Ojalá podamos vernos! Aunque entiendo que, cada día, hay muchísimos actos en Madrid y tratar de organizarse para acudir a ellos es como hacer un sudoku.
Se agradece la difusión del evento en emails, blogs, webs, redes sociales, whatsapp, servilletas de bar y cualquier cosa que se os ocurra.
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recital viernes 22 de marzo
14 marzo 2013
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Viernes 22 de marzo, a las 21:00 horas
en el ciclo El bálsamo que ordena la geometría
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recital de poesía de
BÁRBARA BUTRAGUEÑO
.en
Cuchuffo Bar
C/ Argumosa, 12
Metro: Lavapiés
Entrada Libre
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coordina Hipólito García Bolo
colabora Javier Pascual
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Después de más de un año sin recitar… volvemos a la carga. Viernes que viene. Habrá anuncio de la fecha de la presentación de mi primer libro (y sus pormenores), habrá Estrella Galicia y alcoholes varios previo pago (también agua para los abstemios), habrá poemas y prosas de aquí y de allá, y habrá cuento magnífico leído por su autor (gracias, Javi).
Ojalá podamos vernos por allí.
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Abrazos grandes,
B.
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PD: Click en la imagen para agrandar. Distribución libre *
.obsidiana.
17 febrero 2013
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Yo sé cosas. Y cuando digo que estamos solos, estamos solos.
Lars Von Trier, Melancolía
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Esperáis que os proporcione palabras
de consuelo
frases que sofoquen la penosa
inquietud que, adivináis,
crece en vosotros
como un tálamo
ennegrecido.
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Además, está la asfixia
claustrofóbica, el clamor
de los insectos
bullendo en la garganta,
y el corazón cubierto
de obsidianas
relucientes:
la pavorosa ofuscación
de la ansiedad.
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Creedme.
Quisiera poseer esas palabras, deciros
que existe el hombre puro y que en él
no ramifica sin remedio,
enredada en sus costillas,
la amargura perpetua
de lo humano.
Acaso así podrías negar
el sofocante desamparo que provoca
esa constante sensación de interinidad
decantada sobre tu cuerpo
partícula
a partícula,
ese no estar del todo en ningún sitio,
y caminar siempre en línea recta
hacia la hoguera,
como un ave empeñado
en atravesar
el cristal.
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Tu vida se ha convertido
en el triste hábito de arrebatarte,
despreocupada e implacablemente,
todo lo bueno
que para ti deseas
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y de observar,
con pasmo detenido,
lo natural
del movimiento
y tu siniestra
satisfacción.
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Qué es, de dónde viene
esta piedra negra
que ocupa el lugar
que tantos otros
llaman amor.
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máscara
1 diciembre 2012
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Abres la boca y miras dentro
con la firme voluntad
de entender algo.
Debe de estar allí
escondido
el sordo repicar de tanta angustia
un reloj una máquina de ritmo
impertinente
que te ata
con esta extraña fuerza
a la cordura.
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Desde hace algún tiempo
visitas con frecuencia
la mentira y su oscura
catedral.
Y sería faltar a la verdad decir
que no te has familiarizado
poco a poco
casi sin saberlo
con esa falta de exigencia
hacia ti misma
con ese rumor constante
que brota fieramente
de la grieta
que ahora llevas en la cara.
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Te has dejado ir
como quien baila con delicadeza
una música indescifrable
y de pronto advierte
que se encuentra
en la otra punta de la sala.
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Ahora
con el cuerpo aborrecido
con la piel
transida de inminencia
contemplas con pavor
y en ángulo perfecto
de setenta y cinco grados
esa última fisura
que queda por colmar.
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La culpa es una forma de avaricia
un modo agotador de atesorar virtud.
Ya no sé qué es máscara
y qué es rostro.
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foto: bárbarabutragueño2012
lo que mataste
5 octubre 2012
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.El dolor detuvo los días, impuso sus normas.
ISABEL BONO
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Un corzo corre
rasga el campo
como a un folio viejo
y veo
tanta hondura tantas
cosas agolpadas en el aire
brillando en este segundo
tan delicadamente sostenido
por el azar.
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Tú estás en mí
per-
maneces eres
el lugar
donde el dolor curva los cucharas donde
las columnas vertebrales
se arquean armónicas
rogándole a la vida
un poco de clemencia
pidiéndole
una boca más grande una
abertura
donde poder
introducir
con profunda devoción
el fruto blando de los días
la tibia jalea que circunvala
la palabra
plenitud.
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Infectas mi pecho algo
muere en mí cuando te amo -pienso
las cosas más bellas de este mundo
nacen del horror
del espanto de reconocerse débil
y horadado
per-
dido
en el insalvable
desamparo de la entrega.
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foto: bárbarabutragueño2012
.recital próximo viernes.
7 diciembre 2011
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Viernes 16 de diciembre, a las 22.30 horas
en el ciclo Los Viernes de la Cacharrería
recital de poesía de
BÁRBARA BUTRAGUEÑO
presenta Noni Benegas
en el
Ateneo de Madrid
C/ Prado, 21
Metros: Sol, Antón Martín, Sevilla
Autobuses: 5,6,9,15,27,32,51,52,53,57,150
Entrada Libre
coordina Miguel Losada
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En el recital leeré poemas de mi último libro, Casa útero (finalista del XXIV Premio de Poesía Cáceres Patrimonio de la Humanidad), y textos como éste: http://www.youtube.com/watch?v=qICN7bnzY28&feature=youtu.be
Será mi primer recital en más de un año, y puede que el único hasta dentro de otro año o más. Soy consciente del aluvión de recitales que hay cada día en esta bendita ciudad, y por eso sé que asistir será casi un hazaña. Me encantará veros por allí a los que podáis pasaros.
Un fuerte abrazo,
B.
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.hogar.
26 noviembre 2011
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Cada día habito más este lugar:
http://www.naufragiosdiminutos.blogspot.com/
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Escribo raro. Con los ojos muy cerrados.
Y es un vicio.
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foto:bárbarabutragueño(c)2010
.antología de josé cereijo.
23 noviembre 2011
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Diré tu nombre,
que ya sólo designa
un dolor íntimo.
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Este viernes 25
a las 22.30 h
en el Ateneo (c/ Prado, 21)
- dentro del ciclo Los viernes de la Cacharrería -
José Cereijo presenta una antología de su trabajo publicado hasta el momento
en la colección “Los Conjurados” de la Editorial Polibea.
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No suelo hacer reseñas de recitales en mi blog pero esta presentación lo merece. José Cereijo ha escrito algunos de los versos que más me han marcado y , ahora, publica antología. Ahora-publica-antología. Este viernes. Todos sus poemas, juntos, este viernes. – Sigo celebrándolo a modo de catársis-. Aquí os dejo algunos links por si alguien no conociera aún su obra. Y a los que podáis, allí nos vemos.
- http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2011/03/jose-cereijo.html - biografía, poética y tres poemas
- http://www.americaeconomica.com/portada/elcafedelasartes/Cereijo.htm - reseña de Iñaki Serra y audios
- http://www.lne.es/secciones/noticia.jsp?pRef=1549_66_492886__cultura-poesia-Jose-Cereijo - artículo acerca de su último libro publicado (Música para sueños, Pretextos, 2007)
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.los.tantos.otros.
22 septiembre 2011
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Di que soñábamos cuéntales cómo
aprendimos a vivir del hueso a hacer del hueso
un lugar desde donde tratar de explicar el mundo.
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Hablamos y hablamos y hablamos
como si alguien nos viviera desde la boca
como si desde la boca no estuviéramos
eléctricamente muertos
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pero es un rebañar furioso la ansiedad
lo devora todo nos obliga a ser
los tantos otros que somos
uno a uno
los tantos otros que somos
y la pared de nervio visto
y decirnos
se nos veía tan jóvenes
cuando cantábamos como hogueras
cuando el aliento tenía su trayectoria
y la vida ocupaba el escaso margen
que dejaban nuestros sueños
y volaban las faldas
y las muchachas ardían en la luz
y a mí me dolía la piel de tanto bosque
en el pecho de tanto tórax cubierto de flores.
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Y ahora el pájaro de mi entraña respira flojo
y me pregunto cuál de los otros que soy me justifica
Dejar que la suciedad te sea para poder gritarte sucia
y apurar frenéticamente
el hogar caliente de la culpa
hasta sentirte viva.
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foto:bárbarabutragueño(c)2010
.cartografía.
7 marzo 2011
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Debe usted saberlo.
Yo nací lejos del umbral.
Desconozco, así, su gesto,
el canto sereno
con el que otros hablan
las grandes palabras
que a una se le ahuecan
como pájaros mojados
en la boca.
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Durante años he visto hombres
que manejaban con premura el diccionario
y conocían el sentido exacto
de la palabra culpa.
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Y les bastaba.
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Pero a mí, que el vocablo se me enquista
y me cava el pecho como un descendimiento,
todo me parece un vagar empedernido
por el líquido articular del dígase amor propio
dígase egoísmo
dígase umbral eterno entre las cosas.
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Yo sólo busco callar el bisbiseo
alcanzar la paz de lo rotundo
hacer callar
al maldito perro
de la indefinición.
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Y todo porque
tener un cuerpo limpio
requiere hacer hogar de la virtud
y no morar la periferia.
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Y de ahí este
quemar con pavor los diccionarios
y exigir conocer, no ya el sentido:
el intervalo la linde
la fina línea que separa
pongamos el amor
del egoísmo
y su oscura simetría.
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Mi congoja no es más que una forma cauta de certeza.
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foto: bárbarabutragueño(c)2009
.pájaro.montaña.escudo.
22 diciembre 2010
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Mirabas hacia arriba y sólo veías estatua de barro
madre abuela estatua de barro
los hombres hacían corros llevaban traje
llamaban y se acudía
llamaban y se acudía
miraban mujer y hablaban tormentas
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tú quisiste ser pájaro
montaña escudo
mirar hacia abajo como los hombres
tener altura el verbo grave
- tener
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y te borraste el sexo
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como un huir hacia la fuerza y salvarte
un ser la fuerza un tener que elegir y ser la fuerza
y ganarte el amor vedado esquivar los proyectiles
tanto fuego a discreción
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Y ahora este frío de siglos
frío de tanto odiar tu nombre y el cuerpo que grita
el cuerpo que te pide el camino de vuelta
huérfano maldito huérfano
decirte
el hospicio que te acogió ahora es ruina infectada
decirte sal corre huye ya sólo te queda la llaga ya sólo
una muesca que te recuerde
que una vez
hace mucho tiempo
también fuiste mujer
pero has erigido el resto de tu vida
sobre su tumba diminuta.
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foto: bárbara butragueño (c) 2010
.cuerpo.otro.
15 diciembre 2010
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Y ahora con el cuerpo otro
tocar con mano distinta
y tener que justificar el salto
la vértebra antigua
aquella masa incierta que fui
y se agitó
y olió a sangre.
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foto: rafael sarmentero (c) 2010
.recital de Rómulo Bustos.
9 noviembre 2010
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Rómulo es uno de mis poetas favoritos. Rómulo está vivo. Rómulo escribe como bailando y recita sobrevolándose a dos metros por encima de sí mismo.
Rómulo escarba, pule, cincela, doma al lenguaje hasta convertirlo en un animal familiar, en algo pequeño y caliente y conocido.
Rómulo cuenta cuentos como un padre de brazos grandes, y piensa dentro el poema, y me hace viajar.
Rómulo ha ganado el premio de poesía Blas de Otero y eso demuestra que algo marcha bien en el mundo de los premios.
Y va a presentar su libro, Muerte y levitación de la ballena. Y yo pienso ir a escucharle, y a mirar cómo se eleva y me llena de lanas.
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El jueves 18 de noviembre
a las 19:30h
en la Casa de América
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Algunos enlaces a la poesía de Rómulo Bustos Aguirre
- Dos poemas: http://www.laestafetadelviento.es/poesia-viva/jovenes-maestros/romulo-bustos-aguirre
- Ensayo acerca de tres de sus libros: https://www.ucm.es/info/especulo/numero38/robustos.html
- Nota de prensa y extracto de su anterior libro, Sacrificiales (ed. Veintisiete letras, 2007): www.veintisieteletras.com/fotos/titulo/7/Dossier_Prensa_7.pdf
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.origen.
28 octubre 2010
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Polemos panton men pater esti
¿qué guardo?
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poco, apenas nada
este campo yermo donde sólo un desorden apuntalado y tiritante un lejano olor a sangre
un zumbido como de mosca o víscera en resonancia
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ah señor
qué desagradable huida
como llorar volutas de madera
o parir objetos rectilíneos
señor
cuánto tiempo perdido en hacer de mi boca un pozo con el tamaño adecuado
para ingerir el gran falo la gran mentira la falsa tierra prometida el mañana
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y ahora todo es una víspera incansable
un atroz ejercicio de espanto
olvidando el temblor
el origen
los peces de azufre en el vientre
la vida como grieta y placenta y erupción
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ah señor
en qué despreciable criatura me convierto
si cada día que pasa estoy
cinco seis veinte poemas más lejos
de romper en llamaradas.
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foto: bárbara butragueño (c) 2010 cita: Heráclito
.recital.cumpleaños.
4 octubre 2010
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cuarto de siglo ya.
y me encantaría contar con vosotros.
habrá poemas nuevos. habrá batania presentando. habrá marcapáginas ilustrados. habrá peregrinación nocturna.
…
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viernes 22 de octubre
a las 8
en libertad 8
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cartel cortesía de danilac
.orden.
14 septiembre 2010
retomo el blog de naufragios diminutos con energías renovadas. y ya van tres:
# http://chincheta.wordpress.com (poemas y convocatorias)
# http://www.naufragiosdiminutos.blogspot.com/ (balbuceos y aspavientos sin relevancia)
# http://polimorfica.wordpress.com (ilustraciones y pinturas rupestres)
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Creo que, salvando las distancias que la modestia impone, mi cabeza funciona un poco como la Nietzsche: a base de proposiciones contradictorias. Pocos pensamientos surgen en mi mente sin que inmediatamente surjan sus contrarios. Esto, en el terreno político, puede resultar peligroso. En el terreno estrictamente intelectual, sin embargo, y pese a la perplejidad que puede provocar entre gentes cortas de mollera, es muy saludable. En realidad lo he dicho siempre: todo es válido si vale.
ROGER WOLFE
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Quantum mortalia pectora caccae noctis habent
Ovidio, Las metamorfosis
…
Estar aquí tendida
con la vida abriéndose ante las manos
y sin embargo pensar el útero hacerlo mío
pensar el cuerpo volviendo a la decisión primera al error primero
al amor primero
…
una voz en mí me dice que todo es trayectoria inercia troquelada
yo a veces asiento y me resigno
otras me río de mi voz y salto fuerte sobre el barro piso la víscera
discrepo
…
pero qué cable rojo o azul
qué coágulo o titubeo
marcó a fuego
este trazado
…
cuánta de mi vida será mía
si mi cuerpo es este hospicio
crecido en cal y sombras
que el pasado recorre
como una bestia excitada
…
…
…
…
foto: bárbara butragueño (c) 2008
